Feito Dente de leão !

Estou tão cansado...

Se não há diferença entre um e outro

Não há o porquê do esforço

Nem sentido da luta.

Minhas forças se esvaem feito dente de leão

Que no sopro do vento se desfaz...

E voa somente até onde sua força permite.

Sabe...

Viver é estar no limite

Testar todos os dias o próximo passo

E sobreviver é a vitória do dia seguinte

Ir em frente requer coragem,

E coragem é o dom dos destemidos!

Aos tímidos resta o sofrimento da espera.

Oceano

Estar aqui é como mergulhar num oceano qualquer,

A água é tão transparente que se podem observar os corais...

Ver os pequenos cardumes nadando rapidamente para longe.

É doce e colorido. É calmo, é quieto.  É profundo. Basta-me.

As água-vivas movem-se de forma inspiradora. Voam no azul do mar.

Dançam de nuvem em nuvem um balé interminável,

Compondo sustenidos de uma sinfonia aquática.

 Estar aqui é como mergulhar num oceano qualquer...

Descuidar-se pode levá-lo fundo demais.

Então, de repente não há mais corais.

Não se podem ver os pequenos cardumes.

As cores foram aprisionadas nas sombras do cotidiano, definharam-se.

A água é turva, é mentirosa...

E a pressão é grande, seus ouvidos podem não agüentar.

Estar aqui é como mergulhar num oceano qualquer.

O oxigênio é tão pouco pra nós dois, que eu poderia vender o meu...

É raro e parco. É insuficiente, é escasso. É carbono. E ainda assim basta-me.

Os pequenos cardumes vivem numa fuga constante.

Fogem de sua própria existência, e vice-versa.

Estar aqui é como mergulhar num oceano.

Oceano não mais qualquer.

Já não há nada mais cativante do que estar aqui...

Eis me aqui. Parabéns, sou cativo. Sou cativeiro.

Aprisionei-me a mim mesmo. 

Torturador apaixonado pelo torturado. Tem nome pra isso?

Estar aqui é como mergulhar...

Já não há mais água-vivas... 

O Poeta

Eu sou um poeta desmedido, meu caro, daqueles que não sabe sofrer pouco.

Daqueles que não sabe não sofrer.

Daqueles que sofre vivendo.

Eu sou daqueles que o pouco já é muito,

E daqueles que o muito não é suficiente.

Eu sou o lírico sem o equilíbrio do eu, sou sem mim.

Um romântico desvairado...

Um idealista convulso, frenético.

Desculpe-me, eu sou poeta.

Poeta meu caro, daqueles sem poesia, sem rima. Daqueles sem cantiga...

Mas ainda poeta.

Eu sou poeta daqueles sem raiz.

Eu sou desses, destes, daqueles... 

Eu sou o sujeito decomposto. 

Sou dos convulsivos, dos exorbitantes, dos detalhistas.

Sou dos sonhadores...

E sonho.

Sou daqueles irrealistas, fantasiosos.

E não consigo não ser.

E às vezes o que dói é exatamente isso... Não ser.

Alteado sobre a normalidade, e sobre a realidade.

Não sou.

Não sou daqueles compreendidos, nem sou daqueles respeitados

Não sou dos ouvidos, nem dos falados.

Sou sujeito, e minha oração é subordinada.

Rogai por mim, Padeço...

Padeço poeta.